Cuando todo es tinieblas
cruzo el archipiélago de los recuerdos
sobre mi tabla de telgopor
para hamacarme en el chinchorro
que ninguna conjugación del presente
pudo voltear.
Refugiado en colosal trinchera
disparo a la yugular del viento sur
que arremete contra mi pecho,
mis manos,
mi fe.
Tras el barullo de los cedros
y los susurros del molino
pronunciados en un italiano meloso,
aguardan dos pupilas negras
que usualmente
no se dilatan.
Cuando se disipan las tinieblas
ya no hay migas de telgopor
ni espacio para el chinchorro
ni siquiera queda resina
de la última rama
del último cedro;
sólo mi italiano
de turista
que visita
tus ojos
y dice algo así como
ti amo
in tutte
le lingue
del mondo.
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