Ebrio de nudos mal hechos, puedo decir que al Tiempo hay que sacudirlo, de revés, de tres dedos, con la de palo o con la agraciada. Y si el parche no anda, hay que aletargar la mirada, regar las sombras, machacar los suplementos. Romper todos esos códigos berreta que se revisten de verdad, que abren sus fauces de invento y se relamen viendo caer tus quimeras a la velocidad de los derechazos del Chelo Delgado. Como ese frío que primero raspa, y después saluda. Como el hincha que alienta sin pispear el partido, seguro de su corazón. Como el pastor belga que pasa a través del portón, de las rejas, de las piedras, ninguneando al peligro, contento por acompañarte al almacén de la esquina. Como el abuelo que te deja un sobretodo para combatir las nubes de su ausencia, y te recuerda en noches borrachas de preguntas que avanzar requiere volcar, y que escribir es el traspié más adecuado en cualquier camino que te pida un error no forzado. Con sus convicciones tentando con vino a las mías, al Tiempo siempre lo voy a mandar a comer banco. ¡SIEMPRE!
