miércoles, 29 de enero de 2014

Juera de Fuego

Bahía Blanca, 30 de enero de 2014.

En la solapa del sueño
una invasión de hormigas galopa el suelo.

El volante del lado derecho,
a lo señor inglés.

El tutú te añora
el asiento de acompañante tiene tu nombre y tu cuerpo 
con algo que dice "mamá".

El perro negro que recarga ladridos con servilletas
puede cuidarlo mañana
y pasado
y más,
no podría estar más de acuerdo.

Llegará el tiempo de poner tercera
y cuarta,
vendrá envuelto en relojes
hechos con papel de caramelo.

Ascuas de fútbol,
un tiro libre viaja al cielo
y hace un rulo a través del viento:
no es la primera vez que te dormís 
mientras te acaricio el pelo.