7 p.m.

La fiebre
te invita a bajar
el tobogán
de la infancia
para desvirgar
el traje de las rodillas
una vez más.

De yapa
un picadito adolescente
con los amigos
que ya no están
y una merienda
de sienes crepitantes
con la niña de tu vida.

Las ganas de mear
peinan el terreno
y alumbran
aunque la cabeza
se
te
ha ga
a ñ i c o s.

Furiosamente
y con amor
no al punto
sino a la coma,
esbozo esos ojos
en el espejo
enmohecido
por el reto.

Antares

Cuánto de esto
encuadra
en el réquiem blusero
que entona mi amigo
(ése, el del sombrero).

Ya no me cabe la gaseosa light,
ni la burla que a medianoche
despega
en pelotas
(con tu cara)
para marcar territorio.

La tempestad trafica
la décimo quinta aguja,
indiscreta ella.
Y no te avivaste
(no te quisiste avivar).

Todas las aves de fuego
se chamuscaron.

La aguja escarlata
que mata
asoma
pícara.

Ahí viene.

Que venga nomás.

Pista 12

Una danza de rocanroles granizan a un pulpo que está hasta las manos
que agotó la nafta,
o la nafta lo agotó,
o las dos cosas.
Se le escurrió como jabón
una foca traviesa, astuta,
una chanta del mar
que busca albergue
pero no tantas manos
ni tanto ruido
ni tantos rocanroles,
que no la dejan reposar
cuando juega a soñar.