4 A.M.

Bahía Blanca, 29 de marzo de 2012.

A orillas de la madrugada
me acuesto a beber
el agua
que da más sed,
con dos cucharadas de Buñuel
y mucho limón.


Y así
te encuentro.

Alumbro el infinito
con el celular
buscándote,
pero entre las sombras
ya se camufló el limón
y Buñuel
se nos fue
hace tiempo.


Y así
te pierdo.

"Buen día,
¿dormiste bien?
¿qué soñaste?
¿sabés
cuánto
te quiero?"

La delgada línea

Bahía Blanca, 24 de marzo de 2012.

Un hombre
sin calma
abrocha un calambre
desafina una tonada
y manda sus sueños
a volar.


Estos últimos,
caprichosos,
regresan en un abanicazo
de néctar
digno de la naranja mecánica
de Cruyff
y se estampan
en el televisor
que alguien
dejó prendido.

El tipo del rifle también es el de la palabra,
aroma cubano a guitarra de un joven soldado.


Las palmeras, grietas del rigor de la naturaleza
presurosas por devorar fronteras
en la inquietud de una foto.

Un hombre
sin calma
(aún)
desabrocha un calambre
afina una tonada
y abraza sus sueños;
mariposas,
por
un cuarto
de fracción.

De felpa

Bahía Blanca, 19 de marzo de 2012.

El trazo de las calles desconocidas

no afea el total del camino.

El balbuceo de palabras prohibidas

no empaña el significado

de una frase.

Ni lo desconocido ni lo prohibido pide perdón,

tampoco el domingo.

Menos aún el fiel cancerbero

que guarda las puertas del instinto devenido en corazón.

Que se sepa por qué

le ladro tan fuerte

a ese peluche

que juega

conmigo.

Desvelo usual

Bahía Blanca, 12 de marzo de 2012.

La noche

se hace

la serena

a través

de las celosías,

con su autoestima

inexpugnable

y el reverbero

de los insectos

que con antenas

cruzadas

tintinean

a la sombra

de una novela

policial.

Y yo

me la agarro

injustamente

con la noche

la autoestima  

y los insectos,

mientras leo

con la luz

apagada
y pataleo
mis esguinces
como un nene,
sólo
por su amor.

Confesión

Bahía Blanca, 4 de marzo de 2012.

Qué luminoso

es sufrir la redada

de un whisky

medio pelo

en la conciencia

y que las luces

de la ciudad

que mira de reojo

se ofusquen

con el souvenir

de tus dedos 

sobre los míos,

de la envidia

que te tiene

cada rocanrol

que suena

en casa,

de mis ojos

acechando

los tuyos

(irritándote

sin querer).

Hoy que no te tengo

discuto con tu sombra

durante el solo de un saxo

ricotero,

pero hoy también

(otra vez)

soy poco de mí

y mucho de vos.

Sin dudas,

a mí sí

me gustás

más

que el rock.