Una danza de rocanroles granizan a un pulpo que está hasta las manos
que agotó la nafta,
o la nafta lo agotó,
o las dos cosas.
Se le escurrió como jabón
una foca traviesa, astuta,
una chanta del mar
que busca albergue
pero no tantas manos
ni tanto ruido
ni tantos rocanroles,
que no la dejan reposar
cuando juega a soñar.
Pareciera como si no la hubieses escrito vos! No se porque, algo raro le veo :) algo cambiaste. jaja
ResponderEliminarMuy linda laman :)
Te quiero mucho poeta amigo :)
jaja, amiga!! yo te quiero más!! gracias por leer :)
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