Antares

Cuánto de esto
encuadra
en el réquiem blusero
que entona mi amigo
(ése, el del sombrero).

Ya no me cabe la gaseosa light,
ni la burla que a medianoche
despega
en pelotas
(con tu cara)
para marcar territorio.

La tempestad trafica
la décimo quinta aguja,
indiscreta ella.
Y no te avivaste
(no te quisiste avivar).

Todas las aves de fuego
se chamuscaron.

La aguja escarlata
que mata
asoma
pícara.

Ahí viene.

Que venga nomás.