Bahía Blanca, 30 de enero de 2014.
En la solapa del sueño
una invasión de hormigas galopa el suelo.
El volante del lado derecho,
a lo señor inglés.
El tutú te añora
el asiento de acompañante tiene tu nombre y tu cuerpo
con algo que dice "mamá".
El perro negro que recarga ladridos con servilletas
puede cuidarlo mañana
y pasado
y más,
no podría estar más de acuerdo.
Llegará el tiempo de poner tercera
y cuarta,
vendrá envuelto en relojes
hechos con papel de caramelo.
Ascuas de fútbol,
un tiro libre viaja al cielo
y hace un rulo a través del viento:
no es la primera vez que te dormís
mientras te acaricio el pelo.
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